Versos al aire (si el poema no te da de comer)

Levantó el poeta la mano
para pedir la música
y antes de levantar la voz ya llegaban
esféricos, punzantes o redondos

retratos, toros, lavadoras
dolor de cicatrices y otros muchos
las palabras llevan casi dos noches en el aire
y el recuerdo destiñe y se enrarece.

Los poetas descubren
desde la ventanilla de la vida en marcha
palabras que se escapan a la vía muerta

Los poetas sacuden y levantan ampollas
acarician o no. Llega un olor
a rincones mustios o llegan recogidas
miradas que encontraste en el semáforo,
las cerillas ardidas, las cerillas quemadas.

los poetas reclaman el techo y piden pan
y piden la palabra
y son la voz de quien no tiene voz
pronuncian los poemas
que brotan, que flotan, que danzan un minuto
y se van y se mueren
y dan la vida en cada verso

y no hay verso que tenga en donde guarecerse,
ni un renglón siquiera en que caerse muerto
ni tinta, ni cartón, ni yeso ni alquitrán
no hay material perdurable.

Aquí, cuentan, yacían unas palabras
no sabes cuáles son y no vas a saberlo.

De nada sirve llenar el aire de verdad
de nada sirve mirar desde el atril
decir que aún queda una estación para llegar
no sirve. De nada.

El poema pellizca y despabila y sirve para eso.
No te importe si el poema no te da de comer
importa más que te despierte el hambre.


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De la mano de la asociación Esfera de Letras hubo el viernes 30 de mayo un recital poético En carne viva en el salón de actos del ayuntamiento de Fuenlabrada. Y se escucharon poemas de David González, Ana Pérez Cañamares, Roxana Popelka, Teresa López (Luna), Gsus Bonilla, Andrés Ramón Pérez (Kebrantaversos), Ceferino Otálora (Mos), Luisa Fernández, Pilar Gil, Julián Rodríguez (RRR), María Jesús Silva (Ada), Resu Bonilla, Esteban Gutiérrez (Baco)

Receta (con permiso) de mamá

BACALAO AL PIL-PIL




Pez hermoso y altanero

¿cómo te cocino yo?



con sal, aceite y esmero

en un cuenco marinero

cortado todo en enero.




Te muevo suave

con amor y con esmero

cuando te emplato me muero


por cogerte entre los dedos

y poderte comer yo.



Mas te he cogido cariño,

no sé si comerte o no
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Las madres siempre cocinan mejor. Este bacalao fue la aportación de mi madre al concurso de recetas con rima. Se guardó algún secreto de cocina que desvelaba para ligar la salsa con la cuchara de madera en una versión anterior...

uno dos, uno dos,
despacito
uno dos, uno dos,
circulitos

Receta (sin premio)

BERENJENA
(GRATINADA CON TOQUE A MIEL MUY LIGERO)
PARA TOMAR EN LA CENA
(PARA QUITARSE EL SOMBRERO)

aunque no es fundamental
siempre es aconsejable
un motivo ornamental
que desde la mesa hable
de una ocasión especial,

pongo por caso, un sombrero

sombrero sobre mantel
para acompañar al vino
que juegue al tute con él
y le ponga un toque fino
a la uva cencibel

no escatimar en detalles

mieentas coge la textura
la carne para el relleno
a fuego lento en la olla

llore con mucha ternura,
con lágrimas sin veneno
cuando pique la cebolla

ponga música de fondo
caliente la berenjena
en el horno a medio gas

vacíela en plato hondo
verá cómo queda buena
si le pone algo de jazz

y busque el momento justo

antes del chisporroteo
del relleno que crepita
ponga miel, ajo y pimiento

y muévalo hasta el mareo
con cuchara en la marmita
sin pausar el movimiento

paciencia y saber estar

espere mientras se atusa
el pelo de la cabeza
que cocinar no es excusa
para olvidar la belleza

y gratinar solamente
cuando venga el comensal
serán sólo diez minutos

espero que condimente
la espera con poca sal
no sean ustedes tan brutos

que se olviden de la cena
que estando la mesa puesta
el horno huele que apesta
y adiós a la berenjena
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Este año, la feria del libro de Fuenlabrada tiene por lema Gastronomía y literatura. Y han convocado un concurso de recetas rimadas. La mía era ésta. Pero tendríais que probar la tortilla de Rufino, el revuelto de ideas de Enrique, la receta para los días tristes de Pilar y por supuesto, el potaje de Eugenio. Para chuparse los dedos. A la sazón, debidamente galardonadas. Esta cocina está creando escuela. El taller, digo.

Aguacero

Más que el recuerdo de Kenny
más que los juegos absurdos e imposibles
me mantiene despierta
la canción clandestina del agua en tu cristal.

La lluvia obra el milagro
danzan y caen las estrellas
estrepitosamente. Los árboles
sostienen a la luna cansada.
El pan amanece a su hora
a pesar del tiempo y del olvido.

Compases que creía
callados para siempre asoman
palabras sin papeles se deslizan.

Y del beso aquel
resbala aún el rastro de vinagre.

Un día de pesca

El barbo soñó -los peces sueñan-
tus dedos en el cebo.

El río rompía la mañana.

El barbo miró -los peces miran-
el anzuelo radiante
el temblor del sedal.

Se rasgó su boca de un tajo
arrastró la caña
resistió el tirón
saltó a la orilla
y entró -triunfal- al cesto.

Y dejó de ser pez
-como tú querías-
y sólo fue ya
pescado.
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He vuelto al título original que tenía el ejercicio del taller: un día de pesca. Escrito a partir de los versos (rotos) de mis compañeros y rompiendo los míos

Tenemos derecho a permanecer en silencio

(Man hat doch den Recht zu schweigen)


Als die Nazis die Kommunisten holten

Als die Nazis die Kommunisten holten,

habe ich geschwiegen;

ich war ja kein Kommunist.

Als sie die Sozialdemokraten einsperrten,

habe ich geschwiegen;

ich war ja kein Sozialdemokrat.

Als sie die Gewerkschafter holten,
habe ich nicht protestiert;

ich war ja kein Gewerkschafter.

Als sie die Juden holten,

habe ich nicht protestiert;

ich war ja kein Jude.

Als sie mich holten,

gab es keinen mehr,

der protestieren konnte.

Martin Niemöller

Cuando los nazis fueron a por los comunistas

Cuando los nazis fueron a por los comunistas,
me quedé callado;
yo no era comunista.

Cuando encerraron a los socialdemócratas,
me quedé callado;
yo no era socialdemócrata.

Cuando fueron a por los sindicalistas,
no protesté;
yo no era sindicalista.

Cuando fueron a por los judíos,
no protesté;
yo no era judío.

Cuando vinieron a por mí
ya no quedaba nadie
que pudiera protestar.


Martin Niemöller
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Se suele atribuir a Bertolt Brecht este poema. De Martin Niemöller quizá no recuerde nunca el nombre. El poema no lo olvidaré nunca.

La posibilidad de una isla

Soñar con un islote en el océano, eso lo hacemos todos. Existe la posibilidad de una isla. Eso lo dicen Houellebecq y muchos más, pero no son mayoría los que se lo creen. Pocos extienden los mapas. Alguno zarpa, raro es el caso del que está atento y lo divisa en el horizonte. Pero quien después de soñarlo, admitir que sea posible, extender el mapa, calcular la ruta, ponerse en marcha, estar atento, quien es capaz de dejar el barco y nadar a la orilla sin haber perdido el juicio... ¡ah! ése sabe disfrutarlo.

A veces se encuentra una isla por accidente. Quien la descubre así y se sabe privilegiado, por regla general, dejó pasar un islote o lo buscó. Cuando menos, supo soñarlo.


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Me dais pie a pensar o a escribir cuando leo vuestros textos. Eso me gusta. Igual no se entienden muy bien las cuatro líneas sin el original que les dio pie. Esta vez fue uno de Chucho