Capuletos y montescos

Romeo subió al tren de Cercanías y claro, también subió Julieta. Desde mi posición privilegiada, traté de no perderme un gesto escondido, una mirada cómplice. Sus palabras me llegaban tiernas, pero confusas por el velo del sueño. Aún era temprano. Envuelta en esa atmósfera que los enamorados dibujaban, me dormí.

La señal de apertura de las puertas anunció la llegada a mi estación. Salí al andén de un salto. El tren marchó y en él quedaron, jóvenes y hermosos, Romeo y Julieta, amén de otras Obras escogidas de William Shakespeare, Cátedra, 2005. Tomo II.

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Microrrelato sin premio ni mención alguna, 99 palabras. Impreso, acabó envolviendo un fajo de exámenes ayer y he pensado subirlo aquí antes de que se pierda para siempre. Al fin y al cabo, por eso abrí este blog, para guardar las palabras que ando perdiendo...


 

Un Relato Muy Bueno

Romeo subió al tren de Cercanías y claro, también subió Julieta. Desde mi posición privilegiada, traté de no perderme un gesto oculto, una mirada cómplice. Aún era temprano. Las palabras tiernas enredaban jirones de sueño en mi cabeza. Envuelta en la atmósfera que los enamorados dibujaban, mecida por el tren, me dormí. La señal de apertura de las puertas anunció la llegada a mi estación. Salí al andén de un salto. El tren marchó y en él quedaron, jóvenes y hermosos, Romeo y Julieta, amén de otras obras escogidas de William Shakespeare. Cátedra 2005. Tomo II.

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99 palabras en tren, para no perder la costumbre. Nunca he salido ni entre los 999 mejores, pero da igual, van seis ediciones y es una cita obligada. El título no es mío, he de decir.

Agujeros

Me rondan la cabeza
brillos oscuros que la perforan.

Escarabajos
de toda edad y toda condición.

Yo los acuno tardes y noches
y los despierto por la mañana.
Se balancean.
Se oyen inquietas las patas pulular.
Fabrican toboganes. Empujan
bolas de masa gris por cada rampa.
Hilvanan huecos.
Entre los túneles incandescentes
vuelan luciérnagas. La luz es mágica.

Lo miro a él. Lo encuadro de perfil.
Un halo dulce envuelve su boca,
su nariz recortada, el mentón singular.
Sus manos rompen -creo- la noche negra.

El hombre que podría trenzarme el pelo,
pintar un estor chino, llevar un autobús
se desvanece.

Se apagan las luciérnagas.
Se esconde su voz.
Se deshace entre la muchedumbre
de hombres sin rostro como una sombra.
Como otra sombra más.

Despierto dulcemente a mis escarabajos.
Se afanan por cavar a centenares
mandíbulas que mascan
agujeros sin fondo en el deseo
agujeros sin fondo en la memoria.

Ya ni la memoria ni el deseo
sabrán dónde, por qué ni cuándo
quién los habitó, ni de qué manera.

Una de chica en órdago

Que no te temo, amor, que pintan bastos
que no te tengo miedo.
El miedo acalla a voces
preguntas con respuesta.

Llevamos una mano regular.

El miedo cierra
las puertas que nos quedan por abrir.

Descompone los mapas y el deseo
y endereza la vida
y rompe el sueño
y diluye en vinagre el plan de viaje.

Y en los viajes por hacer está tu boca.
Ya no digo tu boca cuanto antes.
Digo sólo tu boca. Y en tus viajes
está a medias mi espalda por hacer.
Mi espalda empieza
cerca de la casilla de salida.

Tú sabes dónde es. Tira los dados.
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en los viajes por hacer está tu boca: tercer intento de poema con este verso. Este fue el segundo y el primero se perdió porque no pasó la primera crítica. a ver si lo encuentro.